Je me mettais à la fenêtre pour saluer l’enfant, pour offrir mes services, et tournant les yeux vers l’occident (c’était de nouveau le soir), j’apercevais justement cette large combe humide au bord de laquelle nous allions nous promener si souvent, et les prairies prendre (alors que le ciel à l’horizon était encore jaune, puis argent) un vert obscur, presque noir, dans le dessin parfaitement calme des labours et des prés alternés ; de nouveau je restais assis, comme si dans un simple espace d’herbe à une certaine heure pouvait apparaître, ou plutôt rester caché mais nous appeler néanmoins, quelque secret de notre propre vie. [...]
Comment se faisait-il que dans cet approfondissement, ce noircissement des verdures, ce simple pré tel qu’il devenait à une certaine heure, alors qu’au contraire les hauteurs du ciel s’argentaient, s’atténuaient, il y eût cet appel, ce murmure peut-être remonté du fond de longues années ? C’était pourtant n’importe quoi, de l’ombre, de l’herbe sous les arbres, des choses absolument étrangères à ma vie bien sûr (je n’avais pas la folie de penser autrement). Ce n’était qu’un moment du jour, un fragment du monde... Comment leur trouver aucun rapport avec l’amour humain, avec notre sang, nos os, notre peau, avec leurs humeurs, leurs mouvements, le feu et le froid qui les parcourent tour à tour ?
– Philippe Jaccottet, L’Obscurité